O Mundo Perfeito 2

A vida, os lugares, pessoas e objetos de Clouseau, para o dia-a-dia. O desjejum discosta pro mar de Morangos Silvestres, porto com café e tudo mais (porque vi ontem no cinema e sempre boquiabre, né). A orquestra de William Parker ensaiando por perto. Toneladas de músicas acionadas pela memória (a minha), sem botões, em som quadrifônico embutido em todos os objetos Clouseau à minha volta. Comida trazida dos últimos três séculos em quentinhas, com bulas explicando de onde, pra onde, como, quando, o que. A dez reáu, cada. Uma garrafa magnum que torna a encher depois da última gota e com um rótulo mágico: escrevo com bic o nome do produtor, do vinho e o ano, a tinta evanesce enquanto a garrafa enche, rá. Buracos-de-minhoca para: Istambul, Noiva Iorque, San Fran, Londinium, Marseille, Beaune, os alpes entre Gália e Roma, San Gimignano, Turim, o ponto mais alto da Córsega, Gibraltar, um subúrbio das Baleares, as ruínas de Cartago, Alexandria, Antióquia, o ponto mais alto da Capadócia, Creta, Reykjavìk, o Clos de La Tache (hahaha), Viena, Wellington, Recife, Sampa, Arara com, Fernão-de-Noronha-Praia-do-Leão-por-favor, Triunfo, Diamantina, Montevideo e pro interior do Fort Knox. Um blog que escreve sozinho. Uma banda na garagem: o baterista dos Ventures, John Paul Jones, Margo Timmins e eu, com aquela Flying V berrante do Lars do Guitar Hero. Quando eu não quiser ou puder tocar, entram os Party Poops e o lugar abre para os passantes, Jimmy, o barman ex-pugilista preparando drinks para as damas. A cozinha espaçosa do Don Vito de Munique. Um campo de society com as seguintes cheerleaders: Monica Belucci, Juliette Lewis, Anna Paquin, Ingrid Thulin (ok, influências da última sessão), Anita Ekberg e Sharapova. Gérson no meu time, lançando pra mim. 36 horas diárias. 12 dormindo, 24 acordado. Gravidade pela metade. Água Perrier encanada. Camas-elásticas ao redor da cama. Café encanado. Santa Cruz na primeira divisão.
Mais que isso é sonhar demais.